清晨六点的阳光穿过梧桐叶的缝隙，在青石板路上投下斑驳的光影。我站在老宅的雕花木窗前，看着母亲在厨房里揉面。面粉簌簌落在她藏青色的围裙上，像一场无声的雪。这是外婆留下的老式石臼，木杵撞击声与二十年前的清晨重叠，我忽然意识到，那些被我们称为"幸福"的碎片，原来早已散落在生活的褶皱里。

母亲总说幸福是热腾腾的馒头。记得去年冬天流感肆虐，整个小区都笼罩在消毒水的气味中。那天清晨，我裹着厚重的羽绒服缩在被窝里，却听见厨房传来"咚咚"的撞击声。透过门缝望去，母亲正佝偻着腰，用那把用了三十年的木杵反复捶打面团。她的手指关节泛着不自然的青白，却依然坚持着给每个馒头捏出十八道褶。当白雾从蒸笼缝隙溢出时，她红着眼眶说："外婆说每个褶皱里都藏着祝福。"后来才知道，那天社区送来退烧药，但母亲执意要亲手做馒头，她说热气腾腾的食物才能驱散寒意。此刻望着案板上整齐排列的馒头，我忽然明白，幸福从来不是宏大的叙事，而是有人愿意在病痛中为你守候，把最朴素的关怀揉进每寸光阴。

巷子拐角处的李爷爷是另一个幸福符号。他总穿着洗得发白的灰布衫，在梧桐树下摆着两米长的石桌。每天清晨五点半，他都会把刚摘的栀子花插在搪瓷缸里，再往石板上铺满刚出炉的糖油粑粑。有次暴雨突至，我看见他冒雨将桌上的食物转移到屋檐下，自己却淋得透湿。后来才知他独居多年，每天摆摊是为给远在省城的儿子攒车费。去年冬天他中风住院，床头摆着用糖油粑粑捏成的千纸鹤，每只翅膀上都写着"回家"。临终前他攥着我的手说："孩子，幸福就是让每个路过的人，都能尝到甜味。"如今那棵梧桐依旧年年开花，只是石桌上永远摆着半块冷却的粑粑，像在等待某个未归的旅人。

幸福有时藏在最寻常的瞬间。初中时转学至南方，我因方言口音被同学嘲笑。课间操时我躲在操场角落，突然听见清脆的口哨声。循声望去，是总坐在前排的女生小满，她正用方言哼着《茉莉花》。我跟着唱了两句，她笑着递来一包橘子糖："要不要试试用这个发音？"那天起我们常在放学后练习发音，她教我"梅"读作"梅开"，我教她"学"读作"学海"。后来她考上北京语言大学，我们在微信里分享着各自的城市风景。她说幸福是让每个方言都开出花来，我则想起她教我时，橘子糖在暮色中泛起的琥珀色光晕。

最让我震撼的幸福，来自城市边缘的菜市场。去年深秋，我跟随志愿者去给孤寡老人送温暖。在"彩虹市场"，八十三岁的赵奶奶正在教孩子们用易拉罐做花盆。她布满老年斑的手灵巧地缠绕着麻绳，把废弃的饮料瓶变成盛放多肉植物的容器。"我年轻时在纺织厂，也这样把边角料变成花盆。"她擦拭着玻璃罐里的绿萝，"幸福就是给每件旧物找到新家。"那天我们帮她在阳台上种满多肉，她颤巍巍地捧起一盆："这叫'岁月静好'。"如今每次路过那片菜地，总能看到孩子们在学做花盆，阳光透过易拉罐的塑料，折射出细碎的虹光。

暮色中的老宅飘起炊烟，母亲又在蒸馒头。我忽然想起《诗经》里"民亦劳止，汔可小康"的句子，原来幸福从来不是遥不可及的星辰，而是母亲揉面的掌纹里，是老人易拉罐里的绿萝，是方言对口哨的应和，是易拉罐折射的虹光。这些细碎的光点，如同春夜里的萤火，当它们连成星河，便是人间最温暖的注脚。或许真正的幸福，就是学会在平凡日子里，用双手接住每一颗坠落的星光。